Старый театр лежал на площади, как старый пес, подобрав под себя картонные фигурки людей, неумело расставленные на крыльях ступеней. Тела сумеречных ветров скользили в плотном воздухе и захлестывали голову навек забытой музыкой. Сделала шаг, вспоминая ту странную дымящуюся легкость молодого тела, заставляющую мышцы сочится кровью. С лицом что-то происходило, что-то неуловимо, душаще прекрасное. Не дожидаясь завершения движения, реальность сна свернулась и выбросила меня в сдавленное объятие театрального кресла. Посмотрела на сцену. Братья Карамазовы. Алеша, сухой и надломленный своим внутренним Богом… Андрей с вином вместо крови и водородом огня под кожей… И…. Конечно, мой старый король…. ведь тебя забыть я так и не смогла. Теперь ты мстишь мне во снах. Кофейные глаза выдернули знакомый костный профиль из толпы. Безумие сверкнуло косой улыбкой из-под пленки прокисшего белка.
Через полгода мой старый король застрелится, сперва перерезав горло десятку шлюх, похожих на меня. Я свела его с ума. Двести лет назад это казалось таким простым… Просто позволь заглянуть в свои топкие глаза, подпирающие своды чужих мирозданий, и он больше никогда не вернется из страны диких цветочных тел. Наверное, в последние секунды жизни его отмирающий мозг понял, наконец, кто стоит за сахарной маской, но было уже поздно.
Мой первый король…
Тогда каждое убийство было шедевром, настолько прекрасным и томным, что при виде распростертого тела сердце сжимало кровь, чтобы потом выплеснуть ее через дом отражений, через глаза, теперь уже потерявшие свет….
